- Piove 
- [..]
- No, forse mi ero sbagliato, ma non credo che tarderà.
- [..]
•	E 3. Sei sicuro di voler continuare a non collaborare? È una scelta molto rischiosa per la salvaguardia della tua salute, sai? 
E prima ancora di terminare di parlare avvicinò a sé il pollice quel tanto che bastava per togliere la sicura alla sua pistola.. Non sembrava scherzare affatto, Michael. Era veramente stizzito.
- Gran bel giocattolo, non trovi? Mi fa sentire come il vecchio Clint nell’Ispettore Callaghan. Potente e sicuro. Incurante dei pericoli, da qualunque parte questi arrivino. Ho notato che nei film può piovere dall’inizio alla fine senza che il protagonista se ne accorga, quasi vivesse proiettato lontano dalla realtà che gli ruota attorno, perché pervaso dall’elisir sgorgante dal metallo che tiene nella fondina. Sono dell’avviso che il potere conferisca sicurezza e sapienza. Spesso mi fermo a riflettere su Blade Runner e non riesco mai a terminare tranquillamente anche solo il computo delle possibili considerazioni su questo film che mi imbufalisco oltre misura. Arrivo alla 7° (che 9 sono le considerazioni da fare) e mi incazzo: non è mica così che si comportano gli agenti atmosferici. Persino  un bambino lo sa.
Mentre Michael proseguiva su questo tenore un po’ noioso ma concitato, la mente di Mancini vagava alla ricerca di un qualunque pensiero lucido al quale aggrapparsi per superare lo scacco in cui si trovava. L’uomo che aveva di fronte era sicuramente un grande intrattenitore, capace di argomenti molto persuasivi, distinto e appassionato nelle arringhe, ma un pessimo interlocutore, troppo inconsciamente monologico. Inoltre, dai modi in cui pretendeva di tenere l’ospite inchiodato alla sedia, dimostrava di ignorare alcune regole-base del Galateo. Fortuna che lui, Mancini, aveva uno sviluppato senso dello humor:  chiunque al suo posto avrebbe perso le staffe. Aveva  una canna turgida e fredda puntata da chissà quanto tempo a meno di un metro dal suo SNC e aveva il  corpo fissato in una posa a dir poco assurda. Un normale psicopatico lo avrebbe legato con delle funi o delle catene, magari ispirandosi al bondage più sfrenato; Michael invece lo aveva letteralmente cristallizzato (e Dio solo sa come) nella posizione che Mancini predilige assumere quando assiste con attenzione alle sue tavole rotonde. Il che conferiva all’istantanea della scena un certo carattere di paradossalità. I gomiti erano fissati alla radica della scrivania e le mani erano incastrate l’una nell’altra e incollate sotto il mento in modo da sostenere la testa. Il deretano era adagiato sulla poltrona in pelle nera e le gambe erano incrociate a conferire un tocco d’eleganza  ad una posa altrimenti troppo informale per un importante conferenziere. Aveva membra rigide e nervi tesi, tutto perfettamente immobile, fatta eccezione per la calotta cranica libera di sviluppare giusto un movimento breve e compassato, dal basso verso l’alto, da consentirgli di parlare.
Intorno a loro la stanza era semilluminata da fredde lampade al neon e da sfuggenti bagliori pomeridiani. I pochi raggi si infilavano tra le pieghe dei pesanti drappi della parete a sinistra della cattedra. Di fronte a questa, c’erano diverse sedie rosse di dubbia comodità, mentre  dietro, tra il microfono spento e la stampa della Calunnia del Botticelli, stava appunto il professor Mancini, insegnante di epistemologia alla “Normale”. Michael, come detto, si trovava invece di fronte a lui in impaziente attesa. L’ambiente solenne e ovattato concorreva ad appesantire l’atmosfera surreale costruitasi tra i due.
Fuori, soffiava un vento incessante, discreto e infaticabile nel trasportare cm3 carichi d’umidità: era solo questione di tempo, l’aria sarebbe deflagrata all’improvviso, non appena l’ultimo degli indiani metropolitani avesse terminato la sua pagana danza della pioggia. Bastava attendere la fine di bacchiche corse in taxi, gutturali versi lanciati all’indirizzo di colletti bianchi o ebbri gesti vorticati in mezzo al traffico, per dare il via a fulmini e saette. Le pareti della sala occupata dai due sembravano svolgere una funzione osmotica, infatti anche dentro la membrana bianca e squadrata si viveva solo in una dolorosa attesa. L’intuito suggeriva a Mancini che non appena fosse scoppiata la tempesta, i suoi occhi sarebbero stati testimoni di qualcosa di irripetibile. Aveva capito che gli indugi erano ormai stati rotti perché le prime gocce acide erano state liberate, quindi tutto era nelle mani del capriccioso master dei cieli: ad un suo segnale consistente sarebbe scoppiata l’apocalisse.
- Come ti sembra fino a qui?
- Suff.
- Niente di più? Non hai notato le varie sottigliezze che ho disseminato qui e là?
- Io per ora di sottile ho notato solo il carattere che hai usato: è talmente piccolo che non si legge una sega!
- Ma perché sfoderi sempre questo umorismo spiccio? Continua a leggere, va’.
- Già, forse è meglio.
- L’acqua che cade dal cielo mi ha sempre ispirato. Adoro quando un momento piove, l’attimo dopo smette, dando l’illusione di una rischiarita e poi all’improvviso ricominciano scrosci rumorosi e intensi. Mi piace quando l’asfalto libera i suoi odori acri. Mi piace quando piove col sole, lo trovo  poetico e pregnante come un paradosso zenoniano. Trovo incomparabilmente bello quando pesanti gocce gravide giungono ad abbeverare e purificare una terra secca e bisognosa, dopo un’attesa spasmodica e triste. 
Le parole di Michael nella loro monotonia scorrevano cadenzate e scandite come i colpi di un metronomo. Mancini le percepiva nitidamente, mentre, letali, infliggevano alle sue violentate tempie acute stilettate, la cui regolarità fungeva da memento mori ineluttabile: il tempo muore ché il cerchio è chiuso. Prima o poi, l’ennesima riflessione di Micahel sarebbe finita e lui avrebbe dovuto finalmente aprir bocca. Sta volta non poteva più tirarsi indietro, poiché al 1° silenzio aveva visto  riempirsi il tamburo di una 44 Magnum, al 2° se l’era vista puntare contro, infine al 3° aveva capito che il suo aguzzino si era chiaramente spazientito. Adesso doveva rispondere, altrimenti era un uomo morto. 
Michael si volse verso l’unica finestra da cui si potevano scorgere delle lontananze. Fece un lungo, profondo respiro e, dopo un generico colpetto di tosse per schiarire la voce, prese ad esporre concisamente la sua ultima riflessione. Lo sguardo sicuro, il volto onesto, l’eloquio sereno.
- Ciò che assolutamente io non posso accettare è la nostra miserrima e, per molti versi, penosa condizione di esseri gettati nel mondo e la violenza originaria che mi è stata fatta nel farmi essere dove sono e quello che sono. La passività di emergere, senza possibilità di scelta in un mondo che non è stato fatto da me e la cui legge non è la mia. Avverto distintamente l’esigenza di un’ostinata ricerca eziologica, di una costante rincorsa alla Verità. Aborro invece la particolare barbarie della nostra età, capitalistica e tecnocratica, fondata sul depauperamento delle coscienze e sull’assimilazione e digestione di ogni diversità. Perseguita con ogni mezzo, ottenuta mediante un’irresistibile estetizzazione della merce. Soltanto la violenza e la durata del nostro incrudito sogno possono resistere all’odiosa civiltà meccanica che è nostra nemica.
STOP. Silenzio.
In un colpo la finestra cedette sotto le sferzate del maestrale e si spalancò, così da permettere a scariche d’acqua di entrare. Michael ne venne investito, come se avesse chiesto una benedizione per ciò che si accingeva a fare.
Mancini stava perdendo il controllo di sé, la situazione gli sembrava ora insostenibile. Gli spruzzi lo raggiunsero ed era come se lo penetrassero. Come cattivi pensieri si insinuavano tra i peli, sfondavano i pori ed entravano, salivano, salivano su fino al cervello che annegava in un bagno di terrore. Gli umori del suo corpo si liberavano dalle loro sedi, si univano in un miscuglio letale che si riversava tutto quanto nell’epitalamo. Flegma e bile e sangue e di nuovo bile e H2O, molta H2O. Mancini aveva perso ogni segno d’umanità. Giardini di suoni. Sinapsi eccitate dal violento ticchettio nubifragico. Esplosione di timpani al rombo del tuono. E poi, immagini sconnesse. Fluorescenze. Surfisti satanisti, cultori del brutal, tutt’intorno come bambini a reclamare soddisfazioni di disgustosi capricci. La Storia denudata, deflorata da orde di ragazzini fatti di rock ’n roll, perversi polimorfi. Ossessione lirica della materia, cortocircuiti cerebrali, sovraccarichi neuronali, orge di nani.
Il tifone imperversava nella stanza e un mare di polvere e paure turbinava all’impazzata. Gli occhi di Mancini ne vennero colpiti, in modo da procurargli un bruciore insopportabile. Con nuove forze riuscì a divincolarsi dalla postura in cui era stato fissato, per dare soccorso al suo volto sconvolto. Era anchilosato, ma ancora sufficientemente saldo su se stesso per alzarsi e cercare di andarsene. Cominciò a correre, ma invece di chiedere aiuto, le sue labbra livide si dischiusero per pronunciare ripetutamente una frase apparentemente insensata “Pallida musa è la mia, pallida musa è la mia”, finché cadde a terra emettendo suoni simili a grugniti. Dalla bocca cominciò a fuoriuscire una sostanza schiumosa come latte cagliato. Perse i sensi.
Michael si irrigidì sgomento, ma il suo sbigottimento, anziché palesarsi in feci, divenne una scarica di adrenalina abbagliante. Lui sapeva come agire. Considerò la scena con eccitazione, guardò l’altro con avidità. “Time has come” pensò e, scattoso come un aracnide, si portò su di lui, gli strappò le vesti di dosso con rabbia e, come prevede il rituale templare iniziatico, prese a succhiargli le pareti dell’ano. Stava riesumando secoli di esoterismo sopiti. Kundalini si risvegliò immediatamente: il corpo del professore ebbe un sussulto, cominciò a contorcersi in modo disumano. L’enorme rettile si agitava in lui, procurandogli spasimi incontrollabili. Lo faceva sudare, gridare, piangere: si sa, ogni metamorfosi è dolorosa. Ad un tratto si tirò su in piedi, portò entrambe le mani al viso e con le dita cominciò a premersi forte al centro della fronte, finché la pelle cedette in un guizzo di sangue. Il serpente venne fuori dall’orifizio, lasciando dietro di sé un nuovo, tremendo bulbo oculare. La trasformazione era consumata, il terzo occhio si era aperto, il mostro si dimenava imponente nell’aria.
Michael si sistemò ratto dietro a una balaustra, felice perché la sua tenacia era stata premiata. La Verità era finalmente emersa, si trovava proprio davanti a lui e, quel che più contava, era stato lui a farla emergere. Altro che velo di Maya, oracoli, sibille. Tutte cazzate! Ecco la sacra creatura che nessun uomo ha mai il coraggio di guardare in faccia, che da sapienza, saggezza, potere. Non c’erano dubbi, il vecchio Micahel era come in estasi. La contemplazione del risultato di una vita di sforzi e sacrifici lo stordiva. Ora era il suo cervello a subire un momentaneo black out.
Kundalini dal canto suo si trovava in imbarazzo. Era emerso dalla tristezza dell’indifferenza e non si aspettava un richiamo così improvviso. Non perdeva occasione per scrutare con attenzione il posto triste dove era stato catapultato: guardava le pareti, la pioggia, la luce. Guardava i sacerdoti che lo avevano risvegliato. Guardava quello sotto di lui che era inerte e non destava interesse e quello di fronte che invece dava l’idea di essere particolarmente ottuso per quella sua espressione estatica. Anzi, sembrava proprio stordito per qualcosa tipo un’adorazione o una contemplazione. Non gli ci volle molto per capire che l’oggetto degli sguardi era lui, il divino Kundalini. La cosa lo irritava alquanto, così, per togliere dall’imbarazzo sé e l’altro (uno sguardo intenso e sostenuto è sempre difficile sia da sopportare che da reggere), risolse la questione a modo suo, da predatore. Ebbe uno scatto, emise un verso gutturale, dispiegò le spire e si avventò su Michael. Lo divorò. Non gli diede il tempo per riflettere su nulla. Ahm e via. Senza concedergli tempo ulteriore, se non quello necessario ad accettare la sua nuova condizione di bolo.
- Allora, che ne dici?
- Devo ammetterlo: è una figata.
- Lo sapevo che saresti convenuto.
- A parte che si dice “avresti”, eppoi, guarda che non devi più parlare per un pubblico: puoi smetterla con i paroloni. Comunque, se vuoi sapere quello che mi è piaciuto di più, ti dirò che trovo interessante il rapporto tempo cronologico-tempo atmosferico. Chissà se c’è una ragione per cui sono detti entrambi “tempo”. Beh, se c’è, tu potresti averle dato una giustificazione da un punto di vista artistico.
- Ehi, frena con le conclusioni. Non è ancora finita.
Il suono emerse distinto sopra ogni rumore del temporale. Si distinse chiaramente dai tuoni per secchezza e brevità. L’ateneo, di solito vuoto a quell’ora, si trovava invece in quel momento vivo e fremente per l’importante conferenza sulla clonazione. Tutti i luminari erano in attesa ai piedi del lungo scalone che porta alla sala del Magnifico Rettore, dove si sarebbero confrontati. Due cose li avevano colpiti, l’assenza ingiustificata del più importante fra loro, Mancini, e il colpo sentito or ora, proveniente proprio dalla stanza che di lì a poco li avrebbe ospitati. La reazione del più giovane fu immediata. Corse a perdifiato su, bruciando i gradini. Giunto alla sommità, non fece in tempo ad entrare che la morte lo raggiunse attraverso la porta a vetri: il prof. Michael Mancini si trovava inerte, accasciato sulla cattedra, con un revolver nella mano destra, un foglio di carta nella sinistra e un buco nel centro della fronte. Il tutto sembrava architettato affinché non si notasse nulla di particolarmente strano nell’espressione del cadavere, fatta eccezione per quel segno nero e ben centrato. Questo si spiegava col fatto che tutto ciò che il professore poteva dare in termini di colore, schegge di ossa e poltiglia di carne era uscito da dietro, dalla parte larga della strombatura del cranio. Da qui era poi finito appiccicato sulla parete, a creare un’installazione moderna in una sorta di trapasso artistico del quadro rinascimentale soprastante. L’uomo prese il cartiglio, lo lesse, lo ripose e lasciò il posto.
- Ah, dimenticavo: ricordami di aggiungere questo alla fine, è la frase scritta sul foglio: 
“se la vita non è continua ricerca, non è degna d’essere vissuta”